When you can't stop it...[réservé]

L’air était humide. Les trop nombreuses canalisations percées des égouts y étaient certainement pour beaucoup mais il y avait aussi la pluie qui tombait drue à l’extérieur et qui s’infiltrait par tous les interstices possibles. L’air était humide à cause de la chaleur des hommes et femmes qui étaient obligés de faire des va-et-vient pour ne pas attraper froid. L’air était humide à cause de l’évapotranspiration des lichens et autres moisissures qui s’étaient formés sur les murs, humide à cause des appareils qui fonctionnaient dans les clans d’exilés. Humide à tel point qu’une éponge aurait été imbibée en quelques minutes. Humide à tel point que les plus raides des chevelures se seraient mises à friser. Humide à tel point que n’importe quelle flamme se serait éteinte sur le champ. Humide comme jamais. Et pourtant, à quelques mètres de là, à l’écart des autres reclus de la société, cette humidité ne pouvait étouffer le feu qui brulait à l’intérieur de Mark.
Toujours à la recherche d’informations au sujet des agissements de son ancien mentor, Mark s’était rapproché d’un nouveau groupe d’exilés, le dernier. Comme d’habitude il n’avait emporté avec lui que le gros sac de voyage qui contenait toutes ses affaires, son tapis de sol, son duvet et sa lampe torche. C’était la vie à la dure, la vie réservée aux exilés. Dès que tous ses problèmes seraient réglés, il pourrait rentrer chez lui, retrouver son foyer, sa chambre, mais en attendant il devait se contenter de passer ses nuits seuls, à même le sol, dans des conditions calamiteuses. Et tout ça pour quoi ? Pas grand chose en fait. La vie des gangs de Harlem n’était pas la principale préoccupation des résidents de la basse ville et comme à chaque fois, Mark n’avait rien appris sur Snaker. Personne ne semblait le connaître ici. Cela avait tout d’abord surpris Mark, chez lui, dans son quartier, dans ses rues, tout le monde connaissait Snaker. Ici nada. Et le problème c’est qu’il avait fait le tour de tous les groupes importants d’exilés. Ses alliés étaient de moins en moins nombreux à la surface et personne ne pouvait l’aider sous terre : il était dans une merde pas possible. Alors comme il ne progressait pas, Mark passait son temps à bricoler sa bécane et le reste du temps, quand il n’avait plus rien à retaper, il se mettait à boire et à se piquer. C’était le piège quand il n’avait rien d’autre à faire, il retombait dans son pire cauchemar.
Mais ce jour là Mark avait résisté à la facilité. Depuis qu’il avait compris que les derniers exilés qu’il n’avait pas encore rencontrés ne lui apporteraient rien, il lui aurait été facile de replonger dans un gouffre infernal, loin de toute notion d’échec, car c’était bel et bien un échec qu’il vivait. Il n’avait plus aucune piste ni aucun moyen de savoir (ou presque) ce qui se passait chez le boss. C’était la fin de son combat et il était le perdant. Et pourtant, à peine remis de la défaite, Mark avait choisit un autre combat : celui contre ses démons intérieurs. En revenant à son campement de fortune, il s’était refusé toute dose de drogue, tout départ en direction d’un bar pour un verre d’alcool. Le jeune Hemingway savait qu’il lui faudrait aussi se sevrer avant de pouvoir rentrer chez lui, retourner à une vie normale. Et il était hors de question de se rendre à l’hôpital. Aussi devait-il faire sa cure tout seul. Il s’était allongé sur sa paillasse et avait dormi quelques minutes avant que la sensation de manque ne se fasse sentir. Elle s’insinuait tout doucement en lui comme un venin. Mark pouvait la sentir comme on sent un alcool fort descendre le long du gosier. Ah l’alcool ! Quelle merveille ! Oh et puis juste un petit verre ne lui ferait pas bien mal. Non Mark, il faut résister. Trouver autre chose à faire. Alors il se mit à écrire. Quoi ? Pas de la grande philosophie je vous rassure, juste ce qu’il lui passait par la tête.

Citation:

mercredi 8 octobre Encore une fois personne n’a rien pu me dire. Je crois bien que c’est le début de la fin. Je ne sais absolument pas comment atteindre Snaker maintenant à part en allant dans sa base. Mais depuis la dernière fois, il a fait monter la garde et donc pour m’infiltrer je devrais utiliser mon pouvoir et il me faudrait me shooter. Alors non. J’ai vu les ravages que cela me faisait. Je ne suis plus que l’ombre de moi-même et…et je n’en peux plus. Je ne souhaite plus être le… clochard de la 40ème rue. Pour les gens comme elle je…

Sa main s’était mise à trembler. Trembler avec tant de violence que même en s’aidant de la seconde, il n’arrivait plus à écrire. Son corps réclamait sa dose et comme le message n’était pas passé avec la simple sensation de manque, il le lui faisait comprendre autrement. Il fallait que Mark fasse quelque chose pour s’empêcher de céder à la tentation. Il ne voulait plus être dépendant de ces saloperies et devoir se cacher par honte de ce qu’il était. Il désirait redevenir cet homme élégant, charmeur, vif d’esprit et chaleureux qu’il était avant. Il serait même mieux qu’avant s’il y parvenait car il ne commettrait plus d’actes répréhensibles. Fini la vie de hors la loi, il était devenu un homme honnête et droit, ne lui manquait plus que la bonne santé. Alors interdiction de toucher à quoi que se soit. Il y parviendrait petit à petit. Et même si cela devait bloquer ses pouvoirs, il trouverait plus tard le moyen d’y remédier. Pour le moment, il lui fallait se concentrer sur le plus important.
Aussi se rapprocha-t-il de son sac et après quelques secondes de recherche, il en sortit une paire de menottes. Il se dirigea ensuite vers la plus imposante conduite d’eau qui se trouva proche de lui et dans un excès de zèle (et de stupidité) il s’accrocha au tuyau et lança la clé hors de portée. Dès lors il se mordit les lèvres. Cela n’empêcherai nullement la sensation de mal être mais l’y confronterai plus encore. Et devant ce manque d’intelligence, Mark se mit à se cogner la tête contre le tube métallique. Quelque chose résonnait : était-ce la conduite ou sa tête vide, il n’en avait aucune idée. La seule chose qu’il avait en tête c’était l’envie de boire, l’envie d’une seringue. Et il se mit à tirer. Cinq, dix, vingt minutes. Le frottement du métal contre son poignet provoqua une intense douleur. Sa peau était irritée, meurtrie. Et quand il se mit à hurler de colère et de douleur, seul l’écho de sa voix lui répondit. Mark se laissa tomber sur le sol. Il était misérable, dans une situation désespérante et seul. Enfin c’est ce qu’il croyait…

Abattu, blessé, fatigué et rongé, toujours attaché à son poteau, Mark était à bout. Tout son corps tremblait à cause du manque et son esprit était tout aussi agité. Sa faiblesse le désolait…le désespérait. Lui qui avait toujours était le plus fort, le plus solide, lui qui était un roc, à qui on avait appris à ne pas penser, ne plus avoir d’émotion, se retrouvait aujourd’hui plus bas que terre, apeuré. S’il avait été un gamin il se serait certainement mis à pleurer. Mais non, pas Mark…quoi que. Le combat qu’il avait choisit de mener était rude, il le savait. Mais le vivre au jour le jour était encore plus difficile. Ce n’était plus du sang qu’il avait dans les veines, c’était du feu. Si se taillader les veines pouvait diminuer la douleur alors peut être que…Non ! Pas de mauvaises idées.
C’est à ce moment qu’une femme apparut dans son champ de vision. Qu’elle soit jolie ou non, qu’elle soit jeune ou pas, peu importait. La seule chose que Mark vit c’est qu’elle avait la clé. Elle s’était accroupie devant lui et lui proposait de le détacher. L’idée était bien évidemment tentante : s’il était libre, il pourrait faire ce que bon lui semble et il savait exactement ce qu’il ferait. Un simple mot le libèrerait. Juste dire « oui » et il pourrait se réfugier dans un bar, une boite. Un simple « oui » et il serait libéré de cette douleur. Mais ce « oui » signifierait aussi la fin de ses bonnes intentions. Il serait la preuve de sa faiblesse. Se serait comme renoncer à redevenir lui-même, renoncer à une vie, à un avenir, à Erik, à Dex, à Tallulah, à ses parents. Renoncer à sa sœur. Tout bonnement inimaginable. Ils mourraient ensemble comme ils se l’étaient promis étant enfant. Toujours ensemble jusque dans la mort. Pour elle il devait rester fort et se serait pour elle qu’il rentrerait. Même s’il ne lui avait jamais expliqué les raisons de son départ elle était intelligente, elle le comprenait mieux que personne : Si une personne pouvait comprendre c’était elle. Elle comprendrait qu’il avait voulu sauvegarder l’image du grand frère protecteur et irréprochable et qu’il n’avait pu lui montrer ce qu’il était maintenant. Oui elle comprendrait…enfin il l’espérait.
Non il ne devait pas céder. Il était plus fort que le manque. Il était Wolf. Plus que ça, il était Mark Hemingway. La douleur de son poignet ? Il s’en accommoderait. Rester ici sans rien manger ni boire ? Pareil. Il ne cèderait pas. La canalisation cèderait avant lui. Mark choisit la lutte, l’affrontement de ses démons intérieurs plutôt que la facilité qu’il avait toujours préféré. Il se tourna vers la jeune femme et la dévisagea. Elle était plutôt mignonne contrairement à toutes les personnes ravagées qui trainaient dans le coin. Mais la question n’était pas là, elle ne devait pas rester là. Mark devait être seul. Pour les autres il valait mieux qu’il n’ait aucune compagnie.

Laissez tomber. Vous n’avez qu’à garder cette clé avec vous comme ça je suis certain de ne pas la retrouver. Mais partez sur le champ. Je n’ai besoin d’aucune compagnie et personne n’a besoin de la mienne…

C’est à ce moment que les tremblements se firent plus violents qu’il n’avait été jusque là. D’une telle violence que la jeune femme dû reculer pour ne pas se prendre un coup. Mark serrait les dents, les poings, tout ce qu’il pouvait serrer. Il ressentait le manque à travers tout son corps. Jusque dans ses orteils. Chaque molécule de son corps usait de ses dernières forces et bientôt, si la crise ne s’arrêtait pas, il sombrerait certainement dans l’inconscience. Il était au paroxysme de ce qu’il avait connu jusque là dans sa vie. La seule autre fois où il avait autant souffert était à l’injection de dytentrine. Cette fois là aussi il avait été seul, poignets liées, à hurler à la mort. S’il avait réussi à y survivre il y arriverait de nouveau. Malgré l’effort qu’il mettait à ne pas desserrer les dents, elles claquaient les unes contre les autres…jusqu’à ce que l’inévitable n’arrive. Ses dents rencontrèrent sa langue qui n’opposa qu’une moindre résistance. Aussitôt le gout de sang se répandit dans sa bouche. Et les tremblements qui ne s’arrêtaient pas ne l’aidaient pas. Il se mit à étouffer dans son propre sang. Mark roula sur le coté et se mit à tousser, déversant sur le sol une marre rouge. La fin. Enfin. Les tremblements prirent fin. Mark était à bout de force. Il ne se releva pas. Les larmes commencèrent à se présenter à ses yeux. Oui c’était difficile.
Toujours à coté de lui, elle était là, à le regarder, certainement éberluée par ce qu’elle voyait. Un homme au fond du trou. Des égouts plus exactement me direz vous mais y avait-il vraiment une différence ? Pour Mark il n’y en avait aucune. Ici c’était la misère, la faim, la mort. Voilà l’image qui se présentait à elle. Mais qu’y voyait-elle ? Si elle traînait par ici, elle devait elle aussi avoir son lot de misère. Quoi que…elle ne ressemblait à aucune des femmes qui vivaient ici. Pas de marque de fatigue, pas de trace de misère. Et puis il ne l’avait jamais vu ici, dans ces égouts qu’il avait pourtant parcourus de long en large à la recherche de quelqu’un qui pourrait l’aider. Non, elle n’était pas des leurs.

Vous voyez ce que je vous disais, je n’ai besoin de personne et personne n’a besoin de moi. Filez d’ici et tout ira pour le mieux dans le meilleur des mondes.

"Pourquoi" !! Un simple mot lâché comme ça, au vent, sans y avoir réfléchit. Etait-ce seulement important ? Bien sur que non. Tous les jours les gens parlaient sans réfléchir. Il n'était qu'un homme parmi tant autres. Les paroles en l'air, les mensonges, tant de manières de se détourner de la vérité de la vie. Quand Mark avait quitté sa maison, il était juste parti acheter de l'aspirine à la pharmacie du coin de la rue à cause d'un mal de tête. Il était sortit de l'hôpital la veille et l'excuse avait semblé parfaite. Depuis il n'était pas rentré. Cela faisait un an qu'il était partit chercher de l'aspirine. Mais comment leur expliquer à tous qu’il était devenu un camé depuis ses 18 ans. Qu’il ne comptait que par la drogue, la boisson et les jolies filles. Et que si personne ne l’avait découvert il y serait encore aujourd’hui. Jill devait avoir tout raconté à leurs parents, à Erick et à Tallulah. Tout le monde devait être au courant maintenant et tous devaient être déçus. Que leurs enfants rentrent dans la guerre des gangs avait déjà eu du mal à passer mais ils avaient laissé les tentatives désespérées pour les en faire sortir. C’était un peu comme une famille, une protection, c’était tout ce qu’ils avaient dans la rue alors on passait un coup de chiffon sur l’ardoise et on faisait comme si de rien n’était. La seule règle à laquelle les enfants Hemingway devaient se tenir, la promesse qu’ils avaient tous du faire, c’était de se respecter soit même. Et cette promesse Mark l’avait brisé il y a bien des années. Comment aurait-il pu les regarder tous les jours ? Quelques mots et il s’était sentit libéré de toutes interrogations. Quelques mots et il avait pu fuir la vérité. Cette vérité qui lui criait tous les jours qu’il faudrait bien les affronter à un moment. Et ce moment approchait, Mark le sentait. Et cette fois les mots ne suffiraient pas pour s’en sortir…
« Pourquoi » !! Un simple mot lâché au vent…mot pour lequel il n’avait attendu aucune réponse…et pourtant.


Parce que sinon on fini dans les égouts, s'enchaînant avec des menottes...Ou sinon dans un appartement, se renfermant sur soi-même croyant que personne ne peut nous aider...Seuls...s'auto-détruisant...

S’autodétruisant. C’était le mot. Se détruire soi même parce que comme ça on a l’impression d’être punit pour ses péchés. Avait-elle vécu la même chose, la même expérience ? A croire que oui. S’il avait bien compris elle aussi s’était renfermée sur elle-même pour ne plus avoir à subir l’environnement extérieur. C’était tellement plus simple de tout garder pour nous. Comme ça on ne se sent pas jugé par tous ces regards qui nous entourent. Qu’y a-t-il de plus dur que ça, se sentir épié et jugé par tout ces êtres qui vous entourent, tout ces visages sur lesquels on peut lire une expression de dégout. Ces visages qui semblent dire « je vaux mieux que toi » ou encore « vous, les exilés, n’êtes que des erreurs de la nature ». Comment passer sa vie en étant rejeté à cause de ce qu’on est ? C’est impossible. Quand on n’a pas eu la chance de vivre dans les quartiers chics de la ville, qu’on n’a pas eu les mêmes avantages, les mêmes possibilités, on sait qu’on ne peut pas avoir la même vie. Eux n’avaient pas eu à voir le sang couler avant leur cinquième anniversaire. Ils n’avaient pas vécu la dureté de la vie. Ils ne pouvaient pas comprendre. Ils ne pouvaient pas juger. Ils n’en avaient pas le droit. Et Mark avait tout d’abord cru qu’elle avait fait parti de ces gens. Quelle erreur alors que cette jeune femme qui se présentait à lui avait du subir la même chose. Elle semblait pourtant loin de tout ça. Elle n’avait rien à voir avec les exilés. Elle était bien apprêtée, n’était pas marquée, ne vivait même pas ici. Elle s’en était sortit. Cela était donc possible ? A moins qu’elle ne vienne à son tour s’enfoncer dans la tourmente que ces égouts représentaient. Alors fuyez ! Ne restez surtout pas ici. Ici c’est la mort, ne venez pas moisir ici avec nous autres qui avons déjà renoncé. Elle avait renoncé ? Non c’est ce qu’elle venait d’expliquer. Elle avait quitté sa prison et avait brisé ses chaines. Alors pourquoi venir ici ? Pour les aider. Son histoire devait être vraiment intéressante et Mark s’en voulut d’avoir imaginé qu’elle n’avait rien à voir avec eux, avec leur vie et toutes les difficultés qu’ils avaient eu, juste parce qu’elle ne lui ressemblait pas.

Je…je crois que je dois m’excuser.

A première vue elle ne comprenait pas. Personne n’aurait compris. Mais Mark se devait de le dire. Pour se soulager. Pour…pour rien de précis en fait puisqu’elle ne devait même pas savoir pourquoi il s’excusait, juste comme ça, parce qu’il avait pensé des choses pas très agréables. Pas très catholique comme aurait dit la grand-mère Hemingway.

Laissez tombé ce que je viens de dire. C’était stupide.

Mark la regarda et se mit à rire. Il passait certainement pour un fou. Un fou qui s’était lui-même attaché à une canalisation. Ridicule. Mark regarda son œuvre, pitoyable. Il croyait que ça le retiendrait. S’il avait eu toute sa force les clous qui retenaient le tuyau au mur se seraient évadés de leur prison de béton. Quoi que dans son état ils auraient peut être réussi à le retenir un petit moment.

Allez libérez moi s’il vous plait….je promet de ne pas faire de bêtises. Et puis vous pourrez me dire comment vous en êtes arrivée ici, dans ces égouts.

Mark montra ses liens et fit une tête de petit garçon avec un grand sourire. Oui il était encore malade. Son corps réclamait encore sa dose. Mais il était reposé et il avait maintenant la force de lutter…et pourquoi pas de discuter un peu des malheurs des autres plutôt que de se concentrer dur lui-même. Il lui devait bien ça non.

Au fait, Mark. Enchanté.

Si un exilé était passé par là, la situation aurait pu lui paraitre bien surprenante : Une belle jeune femme discutant de tout et de rien avec un homme enchainé. Et pourquoi ne pas prendre le thé aussi ? Preuve flagrante d’une nouvelle victime du syndrome de Stockholm ? Et bien détrompez vous, il n’y avait là rien de plus que deux personnes étranges, avec des pouvoirs étranges, dans un lieu étrange, dans une situation étrange…quoi de plus normal ? Ce sont les gens autours qui sont anormaux. Plus de discussion dans les familles malgré les difficultés croissantes de la société. Plus de liens qui tiennent, les gens s’attirent pour mieux se briser les uns les autres. Au moins eux ne faisaient de mal à personne. Même pas à eux même. Combien de personnes étaient en train de s’autodétruire à l’extérieur ? C’est pour cela que les gars comme Snaker devaient disparaitre. Pour qu’enfin cesse le diktat de la violence et du malheur chez les plus démunis. Et chaque fois que Mark repense à sa participation à un tel crime, il s’indigne d’horreur. Le malheur, il l’avait fait tout autour de lui. Même auprès de ses proches. C’était ça son enfer comme le disait Izzie. Seule source lumineuse dans cet océan d’ombre, c’était son ennemi qui lui avait fourni les armes dont il avait besoin pour se battre : une volonté de fer, un corps solide, un esprit créatif et aucune pitié. Sa rédemption. Il l’atteindrait. Il le fallait. Alors seul, il se battait contre son ancien mentor. A l’extérieur comme à l’intérieur. A l’extérieur, c’étaient ses sorties, dans les endroits mal famées, ruelles sombres, où se passaient la plupart des échanges d’armes, de drogue ou de tant d’autres saletés dont Snaker avait le secret. Mark volait, blessait…et trop souvent à son gout, il tuait, pour que n’aient plus à souffrir les victimes innocentes du gang. A l’intérieur c’était son combat contre ses démons. Ses cauchemars qui toutes les nuits le réveillaient et le venin qui lui coulait dans les veines, introduit par le serpent lui-même. C’était un combat qu’il ne pouvait mener que seul. Alors oui la solitude il connaissait. Il n’avait pas besoin de cours pour ça, ça faisait un an qu’il pratiquait. Ou presque. Mais c’était déjà bien trop long. C’était bien trop dur. Dur quand chaque nuit le souvenir de l’une de ses exactions le hantait, quand le visage d’une victime lui revenait. Dur quand il n’avait personne avec qui partager ça. Il aurait du partager…et pourtant :

Et vous, pourquoi s'attacher à un tuyau? Que craignez-vous? Vous sembliez dans un état second lorsque je vous ai trouvé...
C’est une histoire bien trop longue pour qu’elle vous soit contée. Disons simplement qu’il est des choses que je dois m’interdire de faire et c’est le seul moyen que j’ai pu trouver pour y parvenir.

Cette réponse en valait une autre. Et puis elle était plus facile à donner que : « Je suis un alcoolique, un junkie, un dealer, un meurtrier multirécidiviste. Si j’avais un casier judiciaire avec toutes les informations incluses il serait aussi gros que la constitution. Je suis recherché par un gang d’assassins, un bon nombre de trafiquants, des flics ripoux et ma petite sœur qui me fait plus peur que tous les autres réunis…et la seule chose à laquelle je pense c’est à la prochaine injection que je vais me faire.» Pas vraiment crédible. Dans le meilleur des cas Izzie se serait mise à rire, se moquant de son imagination débordante. Dans le pire, trop effrayée, elle l’aurait abandonnée sur place en se débrouillant pour que plus jamais il ne fasse de mal à qui que se soit. Si son « transfert de vitalité » marchait dans un sens, pourquoi pas dans l’autre ; et vidé de toute force, Mark n’aurait pas survécu bien longtemps. Pourquoi la dytentrine ne lui avait-elle pas fourni un pouvoir surpuissant ? C’aurait été bien plus facile de remplir sa mission. La multiplication de soi, une force surhumaine, le jet de foudre par les yeux. Tout ça aurait été bien plaisant. Quoi qu’il ne fallait pas se plaindre, sa vitesse était d’une aide précieuse. Bien qu’il lui faille sacrifier sa santé pour l’utiliser. Mais bientôt ce ne serait plus le cas. Plus besoin de dope pour pouvoir courir aussi vite que le vent. Oui c’était décidé, il irait faire sa cure. Bientôt, très bientôt, Mark se rendrait à l’hôpital et il en sortirait guéri. Mais pour le moment il était censé discuter avec une personne qui ne lui répondait que par d’autres énigmes. Autant dire qu’il n’avait pas vraiment envie de perdre du temps ici pour rien. Bien sur il était redevable à Izzie, bien plus qu’elle ne pouvait s’en douter elle-même mais à quoi bon. Devant son air revêche, Mark ajouta :

Je suis bien conscient que cette réponse ne vous plait pas mais c’est tout ce à quoi vous aurez le droit. Et puis je n’ai plus de temps à perdre. Vous ne voulez pas me libérer, très bien. Mais vous allez m’aider.

Un ton autoritaire. Peu être trop envers cette jeune femme qui l’avait quand même sortit d’un mauvais moment. Mais elle demander à discuter et elle n’était même pas capable de parler normalement. Bon il est vrai aussi que Mark était vexé. Il n’avait pas vraiment l’habitude qu’on lui dise non et il son avenir proche était lié à la décision d’un autre, une seconde chose qu’il détestait.

Vous voyez la glacière qui est là-bas. Si vous pouviez aller me débarrasser de tout ce qu’elle contient je vous en serais reconnaissant. Et comme ça je ne perdrais plus mon temps.

Avec un discours pareil elle allait forcément péter un cable. Il faut dire que Mark n’y était pas allé avec le dos de la cuiller. Rho et puis elle l’avait cherché d’abord. Mark ne demandait rien de plus que sa liberté ou une véritable discussion. Elle n’avait accepté de lui fournir ni l’un ni l’autre. Et puis avec ça elle aurait aussi un élément de réponse à sa question. Comme vous l’avez certainement déjà compris, il ne s’agissait pas de légume frais qui reposaient dans le bac mais bel et bien d’un grand nombre de boisson alcoolisée. Peut être comprendrait-elle ainsi pour quelles raisons il s’était enchainé à un tuyau. Elle voulait parler en devinette, très bien. Mark lui parlerait avec des images et des objets. Bonnes gens, on est pas sortit de l’auberge…